40. CuaReNTa.

Podría ser absolutamente cierto como a la vez
que la verdad es tan importante para ambos.
Ser quienes nunca se ocultan y nunca se alejan
ser quienes nunca se marchan y nunca se despiden.

Podría ser, tal vez, que la música cale tan hondo
como las llamas de sus palabras y las manos de sol
los ojos de avellana y la sonrisa que abraza
cuando no me quedo y cuando no me largo.

Podría pasar que los viajes de ida y regreso
se terminaran al llegar y no dejar de refrescar
la boca y las manos, la mirada y los pasos
el vaivén de vereda, baldosa, alfombra y cielo.

Cielo lleno de ventanas y cortina
que baila con el viento norte que no llueve
y le regala sus pasos y su cintura y su vidrio
pero no se arroja, no quiere romper su reflejo.

Otra vez los días son lo que fueron, sea como sea
que el cielo se vea y me vea, me hostigue o asfixie.
Otra vez las manos vuelven a tener el tacto suficiente
como para no hacer mella en la porcelana helada.

Una ventana que me lleva a través de otras
a mirar el viento y dejarle entrar.
Una cortina que baila con él.
Otra vez se vuelven uno.
Como las llamas de tus manos, fuego de sol
como el sol aquel de esta mañana
que no se escondió nunca
y supo despertarme
con un abrazo lleno de rayos de girasol
manuscrito en la quebrada
bajando hasta lo más alto
rodeando la curva lentamente
hasta alejarme de aquella esquina
que me vio agonizando en el retorno
y me hiso voltear a ver lo que no podía
un sueño hecho realidad
en una realidad paralela.
Un sueño que no se aleja
más de lo que no nos acercamos.

Un día que se queda
por todos los días que faltan.

La verdad es que: la verdad,
es lo único que cuenta.

CRaSTiaN MoReNo.

39. TReiNTa Y NueVe.

CRaSTiaN MoReNo.

38. LaS PoCaS oCaCioNeS

Las pocas ocasiones

son absolutamente pocas

como las voces del alambrado

cuando habla con el viento

y el golpe de mis manos,

mirando, mirando...

Las oraciones y frases

son completamente pequeñas

como las púas del espino

sentado en tus faldas cerro sol,

como se va el hilo volatín,

mirando, mirando...

Si el hilo curado

fuera curado de alcohol

el viento se emborracharía también

y lento, ambos, contemplaríamos este atardecer

con los colores del lacre de infinitas garrafas

con olores de fonda e infinita locura

fuera de todos los caminos

fuera de lo simple.

Simple sería

vernos junto al aromo.

Al espino las tórtolas,

sobre la roca las semillas

picadas por ellas

germinan en la tierra.

Sacudidas las plumas

se duermen juntas

cerrando las alas

las ventanas, las puertas

las tapas, las luces

para observar la oscuridad

de las miradas mirando, mirándote aun.

CRaSTiaN MoReNo.

37. L - VEN.

CRaSTiaN MoReNo.

36. TReiNTa & SeiS.

Como lo dijera el viento frío de junio, como si fuera cierto,
la miel de las abejas no es de futuros muertos.
Me da una cosa en las manos, un dolor de hierro encajado
entre las costillas, destripado.

Como la última vez que salió el sol, en la mañana temprano
de entre las montañas, solas y lejos.
¿Quién cree que todo acaba?
Yo digo que ya acabó, como la última palada del entierro.

Haremos lo imposible, el fuego del agua, la mirada ciega,
haremos que se detenga la luz, la fotografiaremos.
Haremos lo nuestro, haremos lo cierto aplastando lo falso,
no nos enredaremos, no nos enredaremos: seremos.

Como lo dijera el viento frío de Junio, Julio no ha llegado
pero Agosto a comenzado.
Deso tanto Septiembre como primavera desierta
Los rayos de sol eterno
quemarán la arena y traeran verano.
Los rayos de sol eterno
quemarán la arena y serán nuestros.

CRaSTiaN MoReNo.

35. S A N.

CRaSTiaN MoReNo.

34. De Túneles Y Ventanas, desde Ellos y Ellas.