43. Fui un pequeño pasajero

Fui un pequeño pasajero

en aquel anochecer,

como grito desorientado

en tu bosque.

Si.

Tuyo.

De pronto

los árboles repliegan sus raíces

dejan de ser abrigo

y dejan también entrar

la noche gigantesca

que devela el sendero aquel

que aun huele a castañas.

Y comienza a desvelarme el paso

quebrando los días y las noches

con nada mas que una carta decidora.

Pero,

"pero hijo"

dice la abuela:

"una golondrina no hace verano"

y aunque vuelan aun miles de ellas

se me van en la oscuridad desatada

en este anochecer poderoso.

Sigo oliendo castañas

pero cerradas en su capi atómico.

Sigo quebrando la memoria

contra los párpados

que se resisten a despichar

el silencio tibio

sobre el rubor incandescente

instaurado en mis mejillas tuyas,

tuyas cuando vienes en mi tórax

ahora retenedor de un viaje hipotenuso.

Recorro el camino interminable

de los catetos

lejos de nuestro rincón a 90º

causantes de aquella fusión escurridiza

y magistral para mi

como este camino triangulado

adyacente primero

opuesto luego,

muy luego,

MUY LUEGO.

CRaSTiaN MoReNo.

42. Una VeZ LejoS De La TierrA.

Una vez, lejos de la tierra

viajaron dos seres paralelos,

volviéndose perpendiculares...

Y en aquel punto de intersección,

sucumbieron y se abrazaron

en memoria de lo cierto.


Y lo cierto es que un abrazo,

vale mas que todas las palabras

agotadas en la oscuridad,
escondidas tras los muros,

tras los edificios,

tras las ventanas

y las mesas para dos.

Las despiadadas tardes

de despedidas imborrables,

en los oídos

en los labios,

en los objetivos dilatados

desprendidos de los cuerpos,

viajaron en el perímetro bascular

provocando taquicardias

desenfrenadas, llenas de fuego

y ruido neutralizador.

Los actos se derrumban

y caen sobre nosotros,

par de gotas de la vaguada

se mezclan lentísimo

en la playa de la amnesia,

arenas y viento
mascan el recuerdo 
de lo sublime.

Tu presencia,

tu aliento que ahora rechaza

la extensa razón

de asfixiarte,

le guiña a la terrible indiferencia
de las olas que despellejan rocas,
desveladas en el inmortal deseo

de ser parte del océano,

donde somos un punto
desde este rayo solar,

perpendicular sobre tu horizonte.

CRaSTiaN MoReNo.

41. Es una historia concisa

Es una historia concisa

no hay mellas

no hay cortes

ni arrepentimientos.

Ella lo siente
de la forma que yo lo hago.
No hay entre dientes,
es todo sangre a borbotones.

Por la venas de los brazos,
por las venas de las piernas:
De los pies a la cabeza.

Es una historia verídica
que no deja de ser fantasía.
Tú sabes y yo

que no deja de ser fantasía.

Y la fantasía
cuando se vuelve realidad,
cobra aquel valor tremendo
que nadie puede pagar.
y solo quienes la viven
tienen aquella suerte
de olerla, oírla, dejársela.

Aquella visión
aquella luz radical
que atraviesa
el oído medio, el tercer ojo,
la yugular, la columna vertebral
y no te mata.

Te invalida,

te quita la respuesta.

Anula toda pregunta,
es el sol que se te acerca.
Es el jeben frente a ti.
Es el rayo dentro de la jed.
Es la montaña creciendo a cada estep.

Sumergiendo los ojos
en las aguas marinas
mas profundas,
hasta recobrar la luz
y volverse ciego.

Fantasía, deseo, ceguera.
Fantasía, luz y oscuridad.
Fantasía, silencio, trueno
Fantasía, locura y verdad.

Ni mellas en el hacha

ni cortes en la oreja.

Envenenado el perro.

Baboso y sediento.

CRaStiaN MoReNo.

40. CuaReNTa.

Podría ser absolutamente cierto como a la vez
que la verdad es tan importante para ambos.
Ser quienes nunca se ocultan y nunca se alejan
ser quienes nunca se marchan y nunca se despiden.

Podría ser, tal vez, que la música cale tan hondo
como las llamas de sus palabras y las manos de sol
los ojos de avellana y la sonrisa que abraza
cuando no me quedo y cuando no me largo.

Podría pasar que los viajes de ida y regreso
se terminaran al llegar y no dejar de refrescar
la boca y las manos, la mirada y los pasos
el vaivén de vereda, baldosa, alfombra y cielo.

Cielo lleno de ventanas y cortina
que baila con el viento norte que no llueve
y le regala sus pasos y su cintura y su vidrio
pero no se arroja, no quiere romper su reflejo.

Otra vez los días son lo que fueron, sea como sea
que el cielo se vea y me vea, me hostigue o asfixie.
Otra vez las manos vuelven a tener el tacto suficiente
como para no hacer mella en la porcelana helada.

Una ventana que me lleva a través de otras
a mirar el viento y dejarle entrar.
Una cortina que baila con él.
Otra vez se vuelven uno.
Como las llamas de tus manos, fuego de sol
como el sol aquel de esta mañana
que no se escondió nunca
y supo despertarme
con un abrazo lleno de rayos de girasol
manuscrito en la quebrada
bajando hasta lo más alto
rodeando la curva lentamente
hasta alejarme de aquella esquina
que me vio agonizando en el retorno
y me hiso voltear a ver lo que no podía
un sueño hecho realidad
en una realidad paralela.
Un sueño que no se aleja
más de lo que no nos acercamos.

Un día que se queda
por todos los días que faltan.

La verdad es que: la verdad,
es lo único que cuenta.

CRaSTiaN MoReNo.

39. TReiNTa Y NueVe.

CRaSTiaN MoReNo.

38. LaS PoCaS oCaCioNeS

Las pocas ocasiones

son absolutamente pocas

como las voces del alambrado

cuando habla con el viento

y el golpe de mis manos,

mirando, mirando...

Las oraciones y frases

son completamente pequeñas

como las púas del espino

sentado en tus faldas cerro sol,

como se va el hilo volatín,

mirando, mirando...

Si el hilo curado

fuera curado de alcohol

el viento se emborracharía también

y lento, ambos, contemplaríamos este atardecer

con los colores del lacre de infinitas garrafas

con olores de fonda e infinita locura

fuera de todos los caminos

fuera de lo simple.

Simple sería

vernos junto al aromo.

Al espino las tórtolas,

sobre la roca las semillas

picadas por ellas

germinan en la tierra.

Sacudidas las plumas

se duermen juntas

cerrando las alas

las ventanas, las puertas

las tapas, las luces

para observar la oscuridad

de las miradas mirando, mirándote aun.

CRaSTiaN MoReNo.

37. L - VEN.

CRaSTiaN MoReNo.