Como lo dijera el viento frío de junio, como si fuera cierto,
la miel de las abejas no es de futuros muertos.
Me da una cosa en las manos, un dolor de hierro encajado
entre las costillas, destripado.
Como la última vez que salió el sol, en la mañana temprano
de entre las montañas, solas y lejos.
¿Quién cree que todo acaba?
Yo digo que ya acabó, como la última palada del entierro.
Haremos lo imposible, el fuego del agua, la mirada ciega,
haremos que se detenga la luz, la fotografiaremos.
Haremos lo nuestro, haremos lo cierto aplastando lo falso,
no nos enredaremos, no nos enredaremos: seremos.
Como lo dijera el viento frío de Junio, Julio no ha llegado
pero Agosto a comenzado.
Deso tanto Septiembre como primavera desierta
Los rayos de sol eterno
quemarán la arena y traeran verano.
Los rayos de sol eterno
quemarán la arena y serán nuestros.
CRaSTiaN MoReNo.
