82. Dice:

Dice:

"¿Qué mejor que quererse?
Hay que quererse.
Si no: ¿quién te quiere?

Yo, me enamoré de mi.

Me doy besos contra el espejo,
me tomo fotos contra el espejo,
me abrazo contra el espejo.

Me llaman egocéntrico,
se equivocan con eso.

Yo, me enamoré de mí.

Me hablo al oído contra el espejo,
me coqueteo, contra el espejo
me amo, me quiero, me deseo, 
me poseo, me enfado contra el espejo.

Me perdono contra el espejo
y me vuelvo a besar pensando 
en lo bien que lo hago
embobándome contra un reflejo."

CRaSTiaN MoReNo.

81. OCHENTA & UNO.

CRaSTiaN MoReNo.

80. oCHeNTa.

CRaSTiaN MoReNo.

79. El gélido remolino tempranero

El gélido remolino tempranero
me trae tus últimas palabras,
engorrosas en la despedida
desde aquella amarillenta camilla blanca,
desde aquel insensible y lúgubre hospital público.

Y las ventanas aun no se cierran en el golpeteo
y las palabras, la sangre, la tos amigo mío,
respira y resiste la apertura de tu carne.

Somnolientas cajetillas de cigarros destripados
junto a las botellas reventadas,
se confunden con el coagulo de tu asesinato.

Y así amigo mío, nos dejamos de ver,
cuando comenzábamos a entender 
el vivir la verdad de cualquier manera.

Ahora la verdad amigo mío es esta:

Tú te vas y yo me quedo
en el cortejo sobre el asfalto,
en la avenida y en los pasajes,
en medio del eriazo olvidado
tras aquella santa y aquellos aromos.

Escuchando tus palabras
en todos los remolinos.

Escuchando tus palabras,
en todos los remolinos venideros.

CRaSTiaN MoReNo.

78. NOE

Me voy contigo,
allá a la mar.

a tu mar solo y furioso,
que me llama.



CRaSTiaN MoReNo.

77. STNTYST

Estoy en prisión,

aquí dentro de mí.

La luz solar es poca,

y deseo salir.

Me quedo enredado

entre las ropas y las hojas.

Estoy en prisión

aquí dentro de mí.

A veces llama alguien,

luego no se quién es.

Luego olvido el día

la tarde y la noche.

Despierto a las cuatro

cuando me duermo a las tres.

No lo deseo,

quiero estar con ustedes.

Pero no se quiénes son,

no los recuerdo

aquí en prisión. 

CRaSTiaN MoReNo

76. SeTeNTa Y SeiS. (RQRD)

CRaSTiaN MoReNo.

75. STNTYCNC

CRaSTiaN MoReNo.

74. Setenta y Cuatro

Eso que llamas alma,
es la mente.

La mente no es el cuerpo.

El cuerpo y la sangre
no son pan y vino.

Los ojos son ventanas,
las manos se cierran y abren
para soñar, también.

El corazón es un músculo
que bombea sangre.

La sangre es real,
no te vayas a cortar.

La pena y la alegría
son como la sangre.

Las heridas se cierran,
otras se olvidan
y otras nos matan
y la muerte claramente, es el final.



"Vuelvo entre el mar y el cielo,
la luna mira el espejo,
la sombra se va.
Antes e ser alguien, descubrí mis raices,
me encontré perdido en el desconocimento.,
ahora no se si queda tiempo.
La vida es corta, el amor es un día,
en tu mente y la mía sobró el espacio,
no nuestro espacio sino que: el espacio en blanco.
Y así el sol vuelve a cegarnos y
nos deja todo claro, todo muy claro.
Todo está muy claro y es tarde esta tarde.
Es tarde para volver.
Volver a creer lo increible."


 

FRaGMeNTo De "HoJaS VaCíaS"
- 1999 -
CRaSTiaN MoReNo.

73. Pasos de araña

Pasos de araña
y calambres en el frío.
Los gigantes se retuercen,
se anudan enceguecidos.

Se acalambran y diluyen
en la piedra las huellas.
Así que: pasos de araña
sobre la arena.

Los gigantes se retuercen
en llaves inmovilizantes.
Los gigantes se abrazan
en llaves de estrangulamiento.

Todo esto: Agotando la paciencia.

Araña escurridiza busca un agujero
y pierde los pasos sobre una roca partida.

Y los gigantes amenazantes 
doblegando nervios de hierro.

Araña desesperada.
Calambres en el frío.

Pasos sobre la arena
y amenazas: Vertidas completamente.

CRaSTiaN MoReNo.

72. Viento moviendo cortinas

Viento moviendo cortinas,
trasladando el aire
de un cuarto a otro.

Sosteniendo palabras
bajo la lengua.

Lengua cercenada.

Empuñando la mente
en la mano retobada.

Empuñando la mente,
también cercenada.

Viento sur despejando,
sólo el cielo por cierto.

Tramos cortos: segmentados.
Espacios, vacíos, eternos.

Viento desesperado
en el pequeño cuarto.

Arremolinándose todo,
todo girando en el tornado.

CRaSTiaN MoReNo.

71. SeTeNTa & uNo.

Un dado es arrojado
por las veredas.

Quebradas también
de ser arrojadas
a tus pies.

Vueltas y vueltas:
seis tres uno cinco.

Vuelve a lanzar
la huella sobre 
el pavimento

y el dado
dando esperanzas
a un ludópata.

"Cierra: 
las puertas y los ataúdes,

deja: 
que el polvo se vuelva polvo,

sóplalo: 
de manera atrevida
en los ojos aquellos

y fertiliza las mentes
con mis huesos aniquilados.

Derrama mi sangre
sobre el lacre.

Sella cartas azules
con tu poder.

Tu poder absoluto
de oro y robo.

Llámalos ovejas
Llámalos rebaño.

Así te creerán
Así nos creerán."

CRaSTiaN MoReNo.

70. SeTeNTa.

Se le pierde de vista
la línea
al maquinista ferroviario.

En la curva del Maquehua
se refugia tu pena.

Sabes bien
que no te verán
y será también
como en el agua
una raya.

El acero contra el acero
enfrentados hasta el fuego
avanzan y lo sientes 
como bufanda de hielo.

¿Cerraste los ojos?
¿Recordaste?
¿Volviste?
¿Lo harás?

Llora la bocina
de aguda a grave.

Muerde el viento
norte de la lluvia.

CRaSTiaN MoReNo.

69. En el tiempo limitado

En el tiempo limitado de los días,
comprendo a veces el deseo
desde la soledad templada.

En el sendero escabroso y pesadillesco
del subconsciente incontrolable,
deseo verte otra vez.

Para matarte,
otra vez,
de una vez.

En el austral sitio 
de nuestra eterna dificultad 
para ser.

En los calurosos 
rincones del infierno,
donde se nos va la respiración.

En el desolado paisaje
donde permanecen los recuerdos
plasmados como herrumbre
entre los hierros torcidos 
y desnudos del hormigón armado,
desarmado ahora,
tras el tiempo limitado 
de los días insondables, 
pertenecientes al recuerdo
tan extenso e intenso,
como aquel:

"deseo verte otra vez"

CRaSTiaN MoReNo.

68. Las aves acusetes

Las aves acusetes
me delatan desde alto,
sin tener miedo
sigo surcando el predio.

Privado de sonrisa,
privado de proyección,
privado de silencio,
privado todo el sector.

Las aves sobrevuelan
el terreno maloso,
me asechan gritando
me atacan tus labios

de vena cortada,
sobre tus muñecas 
de porcelana
y tus ojos,
pintados de carbón.

Las aves acusetes
me persiguen otro rato,
no me esfuerzo 
ni resisto a olvidar,
menos tus ojos
desorvitados en tu rostro
enredado en la maleza
de este predio:
 
Privado de sonrisa,
privado de proyección,
privado de silencio
todo el sector.

CRaSTiaN MoReNo.

67. Son los muros que pasan por mi lado

Son los muros que pasan por mi lado,
son las puertas abiertas que pasan por mi lado,
son las ventanas que pasan por mi lado,
son las puertas cerradas y los barrotes retorcidos.

Son las líneas horizontales, los relieves,
los ladrillos, las volutas, los cristales,
las puertas talladas, las de medio punto,
los umbrales, los tapacanes, tabiques,
ojos mágicos, manillas y cerraduras.

Los colores, los muros, la marca del nivel,
el dintel, el tizazo, la pisadera, 
y los ventanales intimidantes.
Son los ojos detrás de estos.

CRaSTiaN MoReNo.

66. Camina despacio

Camina despacio
sobre la vereda.
Esta vez
puede ser la última.

Huele el viento
verde y violento.
Las balizas 
se vuelcan contra ti.

Observa de soslayo
apurando el paso.
Te siguen hace un tiempo,
siempre estuvieron ahí.

Vigilándote y rodeándote,
civiles y uniformados.
Nunca serás victima
bajo su jurisdicción.

Camina despacio
sobre la vereda
sin tropezar
mirando de soslayo.

Tus ojos rojos
delatan la carga,
esta vez
puede ser la última.

Correr no es malo
mientras los pierdas de vista.

Siempre hay un rincón de araña
al que ellos temen y aborrecen.

CRaSTiaN MoReNo.

65. A punto de ser arrojado

A punto de ser arrojado
por las últimas avenidas,
a caminar en el desierto:
Se siente muy a gusto.

A punto, los pies se deslizan
como el alcohol por las venas.
Se eriza todo el pelaje
con la ventolera carretera.

Y comienza a desaparecer
de la vista de los inquilinos.

Y comienza a ser afuerino
en cada cruce poblado.

Y pretende olvidarse de los pasajes
de laberinto que le encerraron
y le perdieron la vista y el oído.

Nunca más volverá a entrar,
nunca más volverá atrás.

Porque no es un personaje ficticio
viviendo un cuento imaginario
donde volver es una posibilidad
donde todo se puede borrar.

Porque todo lo que fue, se queda en la médula,
para ser sepultado, junto a su cadáver
A punto de ser arrojado, por las últimas avenidas.
A caminar en el desierto, se siente muy a gusto.

CRaSTiaN MoReNo.

64. Una boca roja acaramelada

Una boca roja acaramelada
recorre los contornos
de unos labios calibre 45,
fusionándose y entregando
la humedad precisa
para no fundirse
en el tiroteo a quemarropa
que arde humeante
hasta desaparecernos la cordura.

Y me jalas el gatillo
de manera suicida
y el fuego nos quema:
la saliva, las sílabas
los torsos 
y los dedos delineadores.

Nos quema el dolor
de no saber
nuestro(s)
destino(s),
diezmando la feroz vorágine
dándole más poder 
a la llamarada
que nos incinera 
las pestañas enredadas
entre las miradas corto-punzante.

La balacera cuerpo a cuerpo:
Nos fulmina.
Volviéndonos invisibles e  invencibles.
Todo es violencia insaciable.

No te muevas corazón
que alguna costilla
pudiera atravesarte.

Aquí: dentro de mi tórax.

CRaSTiaN MoReNo.

63. Una mujer sentada

Una mujer sentada
al borde de la muerte.
Teje desde la madeja,
una bufanda color rosa.

El punto arroz
sufre la misma persecución
de los suspiros añosos
tras el punto correteado.

Las manos alteradas
sostienen la hilera
y los palillos temblorosos
golpetean uno con otro.

Una mujer sentada
al borde de la muerte
teje desde una madeja rosa
una bufanda para regalo.

Para la nieta favorita
sentada a miles de kilómetros
del barranco.
Allá en el valle: no ve a su abuela.

No la ve desde el valle.
Aunque tenga ella
los mismos ojos de avellana.
No la verá, nunca, desde allá.

CRaSTiaN MoReNo.

62. Esa parte de mí

Esa parte de mí:
Se fue como un barco
desatado del noray.

La marea se lo lleva,
lentamente
y le marea incesantemente.

El oleaje umbroso
le disolverá en un punto,
allá lejos no le veré más,
no me llevará con ella
esa parte de mí.

Y cuando llegue a no verle
los hemisferios se desmembrarán
y allá en la otra mitad
navegará sin vapor
sin velas ni timón
ni ancla ni bitácora.

Viajará en el espacio
será astro en otras galaxias
será una pequeña estrella desde acá.

Esa parte de mí
será: Mi.

En las tres claves
en el rasgueo ligero
en un viento de bronce
en un botón de acordeón
en un metalófono infantil.

Será: Mi,
en el silbido de la tetera
del lechero, del cartero
del manicero, del viento
del zorzal y el tordo.

Y así nunca más:

Mí parte.

Mí parte de mí.

CRaSTiaN MoReNo.

61. Recuerdo un vestido tuyo

Recuerdo un vestido tuyo.

Era de amanecer,
aunque igualmente 
lo lucías de tarde / noche.

Hasta que me encontraste.

Me buscaste y me encontraste.

Humeante, sediento y violento.

Me detuve cientos de veces 
pero:me encontraste y yo
afilé rápidamente mis dientes
y te mordí los besos
mientras me comías la lengua.

Te mordí la garganta
mientras mascabas mis hombros.

Te tomé el ombligo 
con el índice
de la mano del mismo brazo
que te laceara sobre la cadera.

Tú.
Me buscaste y me encontraste
y te arranqué aquel amanecer
aquella tarde / noche.

Tú.
Me buscaste y me encontraste
y no dejé pasar un minuto más
para darte todo el tiempo 
que tú deseaste.

Lacerando nuestras pieles
con el fuego de aquel alba 
que te hiciera noche
llenando de rocío
tus flores estampadas,
tus encajes de telaraña
que cazaban aquellas mariposas
bordadas frente al abismo
que les abriera para despojarles
de su hermoso hogar
rajado por la mitad 
junto al cierre
y aquel pequeño botón

que finalmente cayera

sobre tu piel resbaladiza.

CRaSTiaN MoReNo.

60. Somos Espectros

Suena la ciudad,

desde el oído medio.

Suena amenazante,

desde la boca y la lengua.

Somos espectros,

no tenemos idea.

Acabaremos desenchufados

y careceremos de luz

¡Nos follamos la ciudad entera!

¿Lo recuerdas?

No lo recuerdas

Pues no fue,

pues no fue jamás.

Pues el plomo

nunca dejo de tambalear.

Suena en el microscopio

de las mil palabras

dichas de revez.

Desde la vena asfáltica

truenan las notas motorizadas.

Somos el suicidio y el homicidio,

somos también
de manera insólita: nacer y procrear. 

Acabaremos desenchufados

y careceremos de luz.

Acabaremos desenchufados
y careceremos de luz.

CRaSTiaN MoReNo.